Вышла сегодня до Сбербанка. Пятнадцать минут, по дороге - детские площадки. Ветер, сугробы на обочинах, солнце. Робкое такое, почти прозрачное.
Весна...
Гоню от себя навязчивый образ. Ну, какая весна? Январь - месяц всё никак не кончится. Дома ёлка - в игрушках. Впереди обманчивый февраль, лютый март... А меня не отпускает, даже шаг замедляю, озираюсь: чистое высокое небо, то ли оттаявшие, то ли выскребенные до асфальта тротуары, хохочут идущие на обед дворники-таджики, куртки нараспашку, где-то щебечет птица. На ветке, возле соседнего дома запуталась гроздь шариков. Вернее, когда-то они были воздушными шарами, а теперь это разноцветные тряпочки с почти не читаемыми надписями. Приглядываюсь к всё ещё жизнерадостно-жёлтому лоскутку. Что там?
- С 8 марта!
Мм-мда…забавно. Неужели с прошлого года висят? Не обращала внимание.
Кручу головой в поисках новых открытий, цепляюсь взглядом за витрину парикмахерской. На плакате свежеподстриженная девушка, весёлая, с чёртиками в глазах, смотрит вдаль поверх прохожих и улыбается так, словно видит что-то очень хорошее, стоящее…
Может, мне тоже подстричься?
Усмехаюсь: ну, да… и проблемы уйдут, и на ближайшей клумбе сразу расцветут подснежники, вот прямо точь-в-точь, как на заднем плане у девчушки.
Маркетинг, чтоб его…
И ведь вроде всё понимаю. Мне же нужна не картинка, а то, что за ней…
Возвращаюсь домой неспешно. Прислушиваюсь к ощущениям: муть. Поднятая со дна и взбитая множеством плавников. Причудливо меняющая форму, подсвеченная солнцем, зеленовато-бархатная…
С чего это всё? Не к месту, не по сезону.
Оглядываюсь на магазин. Прикидываю, исправит ли ситуацию шоколадное пирожное? А два? А торт?
Нет, не хочу. Не хочу ничего покупать, да и стричься тоже…А чего же тогда?
Медленно пропускаю через лёгкие талый, сыроватый воздух, пахнущий корой и почему-то рыбой.
Хочется счастья… Ветра под крыльями…
Может, всё-таки… весна?